Acordo de manhã e o relógio está parado desde as tuas mãos nas minhas. Dói-me a cabeça permanentemente. O livro do Saramago serve de base para copos. Amanhã leio a última página, sempre. O telefone toca mas não é ninguém. Diz-lhe que não estou e que já vai tarde. Não me apetece vender frases a ninguém. Mas há tanta gente com quem partilhar frases.
E ontem sonhei que caia em queda livre de tectos alheios. Mas sabia tão bem como chocolate numa depressão.
Aconselharam-me a ser o mais racional possível. Rasgo papel, papel, restos de fins encantados, gelados em cone. Vejo as conversas dentro do carro e a camisola às riscas, metodicamente. É isso que importa memorizar.
E estou cansada, tão cansada. Não me apetece escrever mais nada hoje. Porque aquilo que escrevemos não é mais do que isso, aquilo que escrevemos. E hoje não me apetece ser mais do que isto.
Não, não é mais do que isso, aquilo que escrevemos.
(Espera, esqueci-me de reabrir os olhos...)
E ontem sonhei que caia em queda livre de tectos alheios. Mas sabia tão bem como chocolate numa depressão.
Aconselharam-me a ser o mais racional possível. Rasgo papel, papel, restos de fins encantados, gelados em cone. Vejo as conversas dentro do carro e a camisola às riscas, metodicamente. É isso que importa memorizar.
E estou cansada, tão cansada. Não me apetece escrever mais nada hoje. Porque aquilo que escrevemos não é mais do que isso, aquilo que escrevemos. E hoje não me apetece ser mais do que isto.
Não, não é mais do que isso, aquilo que escrevemos.
(Espera, esqueci-me de reabrir os olhos...)
Sem comentários:
Enviar um comentário